Басня о философе Сократе

Приветствуем тебя, дельфийский зритель,
Актеров несмышленых покровитель,
Которым пот поможет лучше смазки
Напялить древнегреческие маски!
Мы разыграем притчу о Сократе,
Но только ночью или на закате,
Поскольку в Дельфах солнце так палит,
Что голова немыслимо болит.
Сократ нам не простит пустой башки,
Поэтому на хитрость мы пошли:
В теньке олив сосем весь день «Рицену»,
А ночью выбираемся на сцену.
Итак, Сократ — великий демократ,
Умней всех наших увальней сто крат!
При том, он сел в тюрьму за развращенье,
А наших не сажают за хищенья
В таких размерах, что любой философ,
Как прокурор распухнет от вопросов.
Но это отвлечение от темы,
Изъяны, так сказать, больной системы.
Вернемся на Элладу, где Сократ
Сверкнул брильянтом в тысячу карат.
Он ближним животы сводил до колик,
Хоть с виду был обычный алкоголик,
Какими и у нас кишит Арбат,
Да только, братцы, кто из них Сократ?
Я сам недавно думал, что оракул -
Один мужик, а он в подъезде какал…
Итак — Сократ. Поведал нам Платон –
Он мудрость пил, как рыба пьет планктон!
Пока ученики науки грызли,
Он наводил их на большие мысли
Путем своих побасенок неслабых,
О самом главном. Например, о бабах…
«Коньяк и древнегреческие нервы
Помогут мужикам, коль бабы – стервы
Освоить диалектику за раз,
Чтоб хоть не замечать таких зараз!»-
Так говорил старик. Его жена
Меж тем, была им изображена
В рассказах устных неизменно доброй,
Хозяйственной и симпатичной коброй,
Готовой в огороде для поливки
Одной такой же женственной оливки…
Когда жена отпячивала зад,
В Сократе охал будущий Де Сад…
А между тем, в компании юнца,
Запив «Метаксой» жирного тунца,
Мудрец не умолкал ни на минуту,
Приблизив красноречием цикуту.
И уподобив смерть луне рябой,
На небосвод взирая голубой,
Супругу он покинул «от греха».
Она ж ему варила петуха
И, слушая последний «ку-ка-ре-ку»,
Решила заскочить в библиотеку.
Кипел бульон. Подрагивала плитка,
И в это время скрипнула калитка…
Ах, Петя, Петя, что за канитель
Выходит из несмазанных петель?
И чьи шаги на греческом песке
Отозвались ударами в виске
Философа, которым был Сократ?
Вот он в темнице. Лоб его покат.
На голубом хитоне в клетку тень.
В зрачках лукаво гаснет новый день.
И, грустная, меж ребер Пантеона,
Луна вползает в облачное лоно,
Напоминая нам Сократа бюст,
Который дразнит греческий Мин. Юст.

Мораль же в том, что в суп попал петух,
За мысли вслух.

февраль 2012г.