8

Восьмой день недели,
Как восьмой цвет:
Всем кажется -
Его нет,
А он есть.
Он ест
Пустоту.
Белому подражает листу.
В нем морей синева,
И о пришествии весть Втором.
Он хранит будущие слова.
Их не вырубить топором.
Он похож на восьмую ноту,
Это та пчелиная сота,
В которую вкачен
Мед не иначе,
Как из горниц неба…
Он — тело белого хлеба -
В нем преломляют
Частицы света.
Теперь мы — то,
Что мы смотрим
По Интернету.
Самолет наших мыслей
Пробивается к небу
Сквозь облака.
Прогресс -
Райское ощущение ада.
Apple -
Пепел
Адамова яблока
Или надкусанный
Череп Фирса
Из «Вишневого сада»…
Страна — странное сочетание
Земли и неба,
Воровства и НЭПа,
Жертвенности и гордыни,
Нефтяных скважин
И Христианской святыни,
Плебеев блеющих
И душ болеющих,
Зимы и лета,
Тьмы и света,
Узких железных дорог,
Ведущих туда, где Бог.
И скоростных эстакад,
Приводящих в ад.
На карте лежит Россия
Притихшей восмеркой,
Сверху ангелы
За небесной створкой.
Внизу нефте-газовое метро.
Вокруг заботливый
Частокол американского ПРО.
Запад выбрал, чтоб было сладко.
Восток, чтоб горько.
и кажется ничего не выбрала лишь
Русь-восьмерка!
Русь-восьмерка!
Моя Русь-восьмерка!
Почему ты не мчишься, а спишь?

июнь 2012г.